Octavio Paz, ensaísta e poeta mexicano, nasceu na capital de seu país em 1914. Passou sua infância nos Estados Unidos, acompanhando sua família, e sua vida adulta entre a França e a Índia, por fazer parte do quadro de diplomatas mexicanos. Em seu país, é o poeta mais considerado e controvertido da segunda metade do século XX.

Foi agraciado, entre outros, com os prêmios Cervantes, em 1979, Alexis de Tocquerville, em 1989, e com o Nobel de Literatura, em 1990.

Em torno de sua obra encontram-se influências diversas como do marxismo, surrealismo, existencialismo, Budismo, Hinduismo e do modernismo franco e anglo americano.

Em 1990 obteve o prêmio Nobel de Literatura. Morre na Cidade do México, em abril de 1998.

Muitos dos poemas de Paz são baseados em pinturas de Joan Miro, Marcel Duchamp, Antonio Tapies, Robert Rauschenberg e Roberto Matta. Em Salamandra, de 1962, Octavio Paz usa inovações advindas do cubismo francês. Sua escrita, freqüentemente, lida com oposições, paixão e razão, sociedade e indivíduo, trabalho e sentido: " A imagem poética é o encontro de realidades opostas", como ele mesmo escreveu em A Dupla Chama

Foi um dos intelectuais mais importantes do México e um dos maiores poetas do mundo. Juntamente com Pablo Neruda e o extraordinário César Vallejo, Octavio Paz é um dos grandes poetas Latino Americanos cuja obra teve um forte impacto internacional. Suas antologias de poemas, em espanhol e em inglês, foram publicadas em 1988.

Foi ele mesmo quem escreveu a respeito, em O Labirinto da Solidão: "A morte é um espelho que reflete as gesticulações vãs da vida. Toda esta matizada fusão de atos, omissões, arrependimentos e tentativas — obras e sobras — que é cada vida, encontra na morte, senão o sentido ou a explicação, o fim. Diante dela nossa vida se desenha e imobiliza. Antes de desmoronar e fundir-se ao nada, é esculpida e toma forma imutável: já não nos modificaremos, a não ser para desaparecer. Nossa morte ilumina a nossa vida. Se a nossa morte carece de sentido, também a nossa vida não o teve".

Ele escreveu: "A supressão da dualidade criação-destruição, melhor dizendo, sua fusão num movimento que as abraça sem suprimi-las é mais que uma visão filosófica da natureza. Heráclito, os estóicos, Lucrécio e muitos outros pensavam da mesma forma. Ninguém, porém, havia aplicado com o rigor de Sade essa idéia ao mundo das sensações. Prazer e dor também são nomes, não menos enganosos que os outros. Essa frase é uma mera variante da moral estóica; nas mãos de Sade é uma chave que abrirá portas condenadas há muitos séculos. Por um lado, meu prazer se alimenta da dor alheia; por outro, não contentes com gozar diante dos padecimentos dos outros, meus sentidos exasperados também querer sofrer. A mudança de signo (o bem é mal, a criação é destruição) se opera com maior precisão no mundo sensual – o prazer é dor e a dor, prazer."

Isso é verdadeiro e também terrível. No ensaio que escreveu em 1986, Cárceres da razão, Paz foi além: "o prazer é o agente que guia e move os atos e pensamentos dos homens e das mulheres; o prazer é intrinsecamente destruidor." E no poema mais antigo, O prisioneiro, escrito em Paris em 1947, Paz intuiu o resumo de tudo num verso genial: "O sonho é explosivo. Estala. Volta a ser sol."

Junho/2008
Maria Thereza Neves

Poetas & Octavio Paz: Delasnieve Daspet/Otávio Coral/Tarcísio R. Costa/Lisieux/Nelim Monti /José Roberto Abib/Tereza da Praia/Luli Coutinho/Fernanda Guimarães/Eliane Duarte/ Naidaterra/ Sunny Lóra/Solange Daniel/Luiza Helena G. Viglioni Terra/Marise Ribeiro/Regina Romeiro /Marisa Cajado/Regina Reis/Zena Maciel/Sonia Nogueira/Carvalho Branco/Andre Luiz Aquino/João das Flores/ABittar/Maria Petronilho /Maria Thereza Neves

Biografia simplificada

Octavio Paz nasceu na Cidade do México em 1914. Cursou estudos de direito na Universidade Nacional Autônoma do México e estudos especializados de literatura, no México, Estados Unidos, Paris e Japão.

Fez parte da geração de Taller, que, mais que uma revista, foi um dos movimentos literários mais importantes do México.

Em 1937 foi para a Espanha onde fez amizade com vários intelectuais republicanos.

Em 1945 ingressou no serviço de diplomacia mexicano. Residiu em Paris, participando do movimento surrealista, a partir do seu encontro com André Breton, quando experimentou a escrita automática, e logo depois no Japão e na Índia. Em 1976 fundou a revista Plural e anos mais tarde a revista Vuelta.

Publicou mais de vinte livros de poesia e inumeráveis ensaios de literatura, arte, cultura e política, desde Luna Silvestre, seu primeiro livro, de 1933.

Foi um dos intelectuais mais importantes do México e um dos maiores poetas do mundo. Juntamente com Pablo Neruda e o extraordinário César Vallejo, Octavio Paz é um dos grandes poetas Latino Americanos cuja obra teve um forte impacto internacional. Suas antologias de poemas, em espanhol e em inglês, foram publicadas em 1988.

Em torno de sua obra encontram-se influências diversas como do marxismo, surrealismo, existencialismo, Budismo, Hinduismo e do modernismo franco e anglo americano.

Muitos dos poemas de Paz são baseados em pinturas de Joan Miro, Marcel Duchamp, Antonio Tapies, Robert Rauschenberg e Roberto Matta. Em Salamandra, de 1962, Octavio Paz usa inovações advindas do cubismo francês. Sua escrita, freqüentemente, lida com oposições, paixão e razão, sociedade e indivíduo, trabalho e sentido: " A imagem poética é o encontro de realidades opostas", como ele mesmo escreveu em A Dupla Chama.

Em 1990 obteve o prêmio Nobel de Literatura. Morre na Cidade do México, em abril de 1998.

"CONVERSAR"
Octavio Paz

E num poema leio:
conversar é divino.
Os deuses, contudo, não falam:
fazem, desfazem mundos,
enquanto falam os homens.
Que os deuses, sem palavras,
jogam terríveis jogos.

O espírito desce,
e desata as línguas,
palavras, porém não fala:
fala lume. A linguagem
pelo deus acendida,
é uma profecia
de chamas e um cair
de sílabas queimadas:
cinza sem sentido.

A palavra do homem
é bem filha da morte.
Falamos porque somos
mortais: e as palavras
não são signos, são anos.
Ao dizer o que dizem,
os nomes que dizemos
dizem tempo: nos dizem,
somos nomes do tempo.
Conversar é humano.
 

HISTÓRIA DE AMOR
Nelim Monti

Entre montanhas de sentimentos,
o amor como água cristalina,
escorre e faz brotar espuma.
É uma cachoeira movendo a
roda da vida,
refletida em prismas de raios
de luz.
"História de amor"
que transcende, junta tempo
e espaço, cores, formas e tamanhos.
Com o amor conseguimos
ver pessoas, coisas,
paisagens com brilho especial,
para que aos poucos
se materializem.
Deparamos com cenários
diversificados que nos
impulsiona,
Quando atinge o ápice,
o auge, tudo se transforma.
É um vulcão a derramar lavas
incandescentes a queimar.
O amor vai navegando, vivendo,
crescendo, esparramando;
um mundo cheio de
estrelas com brilho reluzente,
a felicidade à torná-las
cadentes,
vislumbra diante de nós.

MAIO DAS MINHAS CONTRADIÇÕES
Tereza da Praia

Nascimento e morte...
Encontro e desencontro.
Ganhos e Perdas
Olho o meu norte.

Maio...
Nasci no mês de maio
Em maio, fiz-me mulher.
tornei-me mãe, em maio
Realizei meu querer.

Em maio, encontrei o amor.
Dei-me por companheira.
Enviuvei-me em maio
Em maio, do luto eu saio.

Em maio renasço guerreira,
Pronta pra qualquer embate
Em maio ascendo a fogueira,
De uma paixão escarlate.

Maio...
Não sei se rio ou se choro
se lamento ou comemoro
Já fiz a minha escolha bonita
Em maio, faço a celebração da vida.

O RIO (Fragmento)
Octavio Paz

A metade do poema sobressalta-me sempre um grande desamparo, tudo me abandona, não há nada a meu lado, nem sequer esses olhos que por detrás contemplam o que escrevo, não há atrás nem adiante, a pena se rebela, não há começo nem fim, tampouco muro que saltar, é uma esplanada deserta o poema, o dito não está dito, o não dito é indizível, torres, terraços devastados, babilônias, um mar de sal negro, um reino cego.

Não, deter-me, calar, fechar os olhos até que brote de minhas pálpebras uma espiga, um repuxo de sóis, e o alfabeto ondule longamente sob o vento do sonho e a maré suba em onda e a onda rompa o dique, esperar até que o papel se cubra de astros e seja o poema um bosque de palavras enlaçadas.

Não, não tenho nada a dizer; ninguém tem nada a dizer, nada nem ninguém exceto o sangue, nada senão este ir e vir do sangue, este escrever sobre o já escrito e repetir a mesma palavra na metade do poema, sílabas de tempo, letras rotas, gotas de tinta, sangue que vai e vem e não diz nada e me leva consigo.

(Trad. Haroldo de Campos)

IRMANDADE
Octavio Paz

Sou homem: duro pouco
e é enorme a noite.
Mas olho para cima:
as estrelas escrevem.
Sem entender compreendo:
Também sou escritura
e neste mesmo instante
alguém me soletra.

(Trad. Antônio Moura)

VENTO, ÁGUA, PEDRA
Octavio Paz

A água perfura a pedra,
o vento dispersa a água,
a pedra detém ao vento.
Água, vento, pedra.

O vento esculpe a pedra,
a pedra é taça da água,
a água escapa e é vento.
Pedra, vento, água.

O vento em seus giros canta,
a água ao andar murmura,
a pedra imóvel se cala.
Vento, água, pedra.

Um é outro e é nenhum:
entre seus nomes vazios
passam e se desvanecem.
Água, pedra, vento.

(Trad. Antônio Moura)

ANTES DO COMEÇO
Octavio Paz

Ruídos confusos, claridade incerta.
Outro dia começa.
Um quarto em penumbra
e dois corpos estendidos.
Em minha fronte me perco
numa planície vazia.
E as horas afiam suas navalhas.
Mas a meu lado tu respiras;
íntima e longínqua
fluis e não te moves.
Inacessível se te penso,
com os olhos te apalpo,
te vejo com as mãos.
Os sonhos nos separam
e o sangue nos reúne:
Somos um rio que pulsa.
Sob tuas pálpebras amadurece
a semente do sol.
O mundo
No entanto, não é real,
o tempo duvida:
Só uma coisa é certa,
o calor da tua pele.
Em tua respiração escuto
as marés do ser,
a sílaba esquecida do Começo.

(Trad. Antônio Moura)

UM DESPERTAR
Octavio Paz

Estava emparedado dentro de um sonho,
Seus muros não tinham consistência
Nem peso: seu vazio era seu peso.
Os muros eram horas e as horas
Fixo e acumulado pesar.
O tempo dessas horas não era tempo.

Saltei por uma fenda: às quatro
Deste mundo. O quarto era meu quarto
E em cada coisa estava meu fantasma.
Eu não estava. Olhei pela janela:
Sob a luz elétrica nem uma viva alma.
Reflexos na vela, neve suja,
Casas e carros adormecidos, a insônia
De uma lâmpada, o carvalho que fala solitário,
O vento e suas navalhas, a escritura
Das constelações, ilegíveis.

Em si mesmas as coisas se abismavam
E meus olhos de carne as viam
Oprimidas de estar, realidades
Despojadas de seus nomes. Meus dois olhos
Eram almas penadas pelo mundo.
Na rua vazia a presença
Passava sem passar, desvanecida
Em suas formas, fixa em suas mudanças,
E em volta casas, carvalhos, neve, tempo.
Vida e morte fluíam confundidas.

Olhar desabitado, a presença
Com os olhos de nada me fitava:
Véu de reflexos sobre precipícios.
Olhei para dentro: o quarto era meu quarto
E eu não estava. A ele nada falta
- sempre fiel a si, jamais o mesmo -
ainda que nós já não estejamos... Fora
contudo indecisas, claridades:
a Alba entre confusos telhados.
E as constelações que se apagavam.

(Trad. Antônio Moura)

ÁRVORE ADENTRO
Octavio Paz

Cresceu em minha fronte uma árvore.
Cresceu para dentro.
Suas raízes são veias,
nervos suas ramas,
Sua confusa folhagem pensamentos.
Teus olhares a acendem
e seus frutos de sombras
são laranjas de sangue,
são granadas de luz.
Amanhece
na noite do corpo.
Ali dentro, em minha fronte,
a árvore fala.
Aproxima-te. Ouves?

(Trad. Antônio Moura)

É noite, ilumina no ar a magia
Sombras em sintonia
uma só melodia!

Chegada a hora da viagem
corpos selvagens
ganham plumagens!

partem ao infinito
na rota em que permito
perseguindo sonhos, não ditos!

Retornam ao raiar do dia
na primeira aragem
trazendo amor bendito!

ENTRE PARTIR E FICAR
Octavio Paz

Entre partir e ficar hesita o dia,
enamorado de sua transparência.

A tarde circular é uma baía:
em seu quieto vai e vem se move o mundo.

Tudo é visível e tudo é ilusório,
tudo está perto e tudo é intocável.

Os papéis, o livro, o vaso, o lápis
repousam à sombra de seus nomes.

Pulsar do tempo que em minha têmpora repete
a mesma e insistente sílaba de sangue.

A luz faz do muro indiferente
Um espectral teatro de reflexos.

No centro de um olho me descubro;
Não me vê, não me vejo em seu olhar.

Dissipa-se o instante. Sem mover-me,
eu permaneço e parto: sou uma pausa

(Trad. Antônio Moura)

EPITÁFIO SOBRE NENHUMA PEDRA
Octavio Paz

Mixcoac foi meu povoado: três sílabas noturnas,
um véu de sombra sobre um rosto solar.
Vinho Nossa Senhora, a Empoeirada Mãe.
Vinho que foi comido. Eu andava pelo mundo.
Minha casa foram minhas palavras, minha casa o ar.

(Trad. Antônio Moura)

ISTO E ISTO E ISTO
Octavio Paz

O surrealismo tem sido a maçã de fogo na árvore da sintaxe.

O surrealismo tem sido a camélia de cinza entre os peitos da adolescente possuída pelo espectro de Orestes.

O surrealismo tem sido o prato de lentilhas que o olhar do filho pródigo transforma em festim fumegante de rei canibal.

O surrealismo tem sido o bálsamo de Ferrabrás que apaga os sinais do pecado original e o umbigo da linguagem.

O surrealismo tem sido a cusparada na hóstia e o cravo de dinamite no confessionário e o abre-te sésamo das caixas de segurança e das grades dos manicômios.

O surrealismo tem sido a chama ébria que guia os passos do sonâmbulo que caminha na ponta dos pés sobre o fio de sombra que traça a folha da guilhotina no pescoço dos justiçados.

O surrealismo tem sido o prego ardente na fronte do geômetra e o vento forte que à meia-noite levanta o lençol das virgens.

O surrealismo tem sido o pão selvagem que paralisa o ventre da Companhia de Jesus até que a obriga a vomitar todos os seus gatos e seus diabos encarcerados.

O surrealismo tem sido o punhado de sal que dissolve as velhas moedinhas do realismo socialista.

O surrealismo tem sido a coroa de papelão do crítico sem cabeça e a víbora que desliza entre as pernas da mulher do crítico.

O surrealismo tem sido a lepra do ocidente cristão e o açoite de nove cordas que desenha o caminho de saída para outras terras e outras línguas e outras almas sobre o lombo do nacionalismo embrutecido e embrutecedor.

O surrealismo tem sido o discurso da criança soterrada em cada homem e a aspersão de sílabas de leite de leoas sobre os ossos calcinados de Giordano Bruno

O surrealismo tem sido as botas de sete léguas dos foragidos das prisões da razão dialética e a tocha de Pulgarcito que corta os nós da trepadeira venenosa que cobre os muros das revoluções petrificadas do século XX.

O surrealismo tem sido isto e isto e isto

(Trad. Antônio Moura)

FRENTE AO MAR
Octavio Paz

1

Chove no mar.
Ao mar o que é do mar
e que as herdades sequem.

2

A onda não tem forma?
Num instante se esculpe,
no outro se desmorona
à que emerge, redonda.
Seu movimento é forma.

3

As ondas se retiram
- ancas, espáduas, nucas -
logo voltam as ondas
- peitos, bocas, espumas.

4

Morre de sede o mar.
Se retorce, sozinho,
em sua cama de rochas.
Morre de sede de ar.

(Trad. Haroldo de Campos)

De SEMENTES PARA UM HINO (1950-1954)
Octavio Paz

O dia abre sua mão
Três nuvens
E estas poucas palavras

PEDRA NATIVA (Fragmento)
Octavio Paz

Como as pedras do Princípio
Como o princípio da Pedra
Como no Princípio pedra contra pedra
Os fastos da noite:
O poema ainda sem rosto
O bosque ainda sem árvores
Os cantos ainda sem nome

Mas a luz irrompe com passos de leopardo
E a palavra se levanta ondula cai
E é uma extensa ferida e puro silêncio sem mácula

(Trad. Haroldo de Campos)

"A solidão é o fundo último da condição humana. O homem é o único ser que se sente só e que procura um outro". - Octavio Paz

"A palavra quando é criação desnuda. A primeira virtude da poesia tanto para o poeta como para o leitor é a revelação do ser. A consciência das palavras leva à consciência de si: a conhecer-se e a reconhecer-se". - Octavio Paz

"O amor é uma tentativa de penetrar no íntimo de outro ser humano, mas só pode ter sucesso se a rendição for mútua". - Octavio Paz

"O mundo muda quando dois se olham e se reconhecem... Amar, é despir-se de nomes". - Octavio Paz

"As massas humanas mais perigosas são aquelas em cujas veias foi injetado o veneno do medo... do medo da mudança". - Octavio Paz

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