Existem mãos que se calam, letras que apagam, caem no esquecimento!

As de Artur da Távola jamais calarão, a sua escrita em tantos campos eternizarão.

Poeta, Cronista, Político,divulgador da música clássica em rádios, Tvs.

Apresentava o programa dominical "Esta Bossa Sempre Nova" e "Mestres da Música", apresentou também e produziu "Vida e Obra de Rachmaninoff" às quintas-feiras.

Na rádio Senado, Távola veiculou o "Música do Brasil" e "Crônica Musical".

Na rádio Cultura FM ele apresentou o "Música Clássica com Artur da Távola" aos domingos.

Távola também foi responsável pelo elogiado programa "Quem Tem Medo da Música Clássica?", na TV Senado, onde ele comentava a obra, o contexto histórico e a vida de uma série de compositores eruditos.

Paulo Alberto Monteiro de Barros,cassado pelo regime militar, ele viveu na Bolívia e no Chile entre 1964 e 1968.

No retorno ao Brasil assumiu o pseudônimo de Artur da Távola.

Maio/2008
Maria Thereza Neves

Poetas Luna&Amigos: Carvalho Branco/Francisco Coimbra/Marly Caldas/Gustavo Dourado/Angela Lara/Celito Mederiros/Elane Tomich/Elio Candido de Oliveira/Clara Costa/ABiittar/Sonia Salete/Ilse Soares/Lourdinha Biagionir/Samuel C. da Costa/Marga Carvalho/Theca Angel/Marisa Cajado/Maria Thereza Neves

Artur da Távola, pseudônimo de Paulo Alberto Monteiro de Barros, (Rio de Janeiro, 3 de janeiro de 1936 — Rio de Janeiro, 9 de maio de 2008) foi um político e jornalista brasileiro.

Iniciou sua vida política em 1960, no PTN, pelo estado da Guanabara. Dois anos depois, ele se elegeu deputado constituinte pelo PTB. Cassado pela ditadura militar, viveu na Bolívia e no Chile entre 1964 e 1968. Tornou-se um dos fundadores do Partido da Social Democracia Brasileira (PSDB) e líder da bancada tucana na assembléia constituinte de 1988, ano em que concorreu, sem sucesso, à prefeitura do Rio de Janeiro, sendo posteriormente presidente do PSDB entre 1995 e 1997. Exerceu mandatos de deputado federal de 1987 a 1995 e senador de 1995 até 2003.

Como jornalista, atuou como redator e editor em diversas revistas, notavelmente na Bloch Editores e foi colunista dos jornais O Globo e O Dia, sendo também diretor da Rádio Roquete Pinto. Tornou-se especialmente notável por apresentar o programa "Quem tem medo de música clássica?", na TV Senado.

ATO DE CONTRIÇÃO
Artur da Távola

Ah, como somos comedidos!
Acomodamo-nos, vãos,
nos limites do concebido.

Somos bem educados, cultos,
e ruge tanta fome
nos apetites fora do concedido.

Ah, como somos sob medida!
sub metidos, hirtos, bem vestidos,
robôs impecáveis, ilusão de vida.

Ah, somos como os subvertidos,
introvertida soma de extrovertidos
por pompa, tinta, arroto ou brilhantina.

Filhos do instante, do entanto e do porém,
somos através, como os vidros,
mas opacos e pervertidos, sempre aquém.

Traçamos sinas e abstrações,
terçamos ódio finos, dissuadidos,
lãs de olvido e alucinações.

Sovamos os sidos, os vividos,
somos eiva, disfarce, diluição.
Somos somas a subtrações.

*****
Angela Lara

Ah! grande poeta,

tão cedo partistes

e tão valiosa fora

tua passagem por

este grande mundo

que hoje torna-se

tristemente pequeno

com esta falta de ti!!!

LIMBO/ELANE TOMICH - MANHÃS/ARTUR DA TÁVOLA
PARCERIA

LIMBO
Elane Tomich

Não, lá não tem telefone!
A estrada acaba em reta,
a música é de gramofone,
saída pequena e incerta
onde o adeus se aperta
num silêncio de renome.

Há mais janelas que portas.
Do mundo, imprecisa notícia,
assunto vago, não importa...
Há uma bruma propícia,
que encoberta o passado
trazendo idéias tortas
a um tempo pré-datado.

Não há caixa de correio.
Num espelho emoldurado,
futuro partido ao meio.

Um pouco dele é presente,
o resto é pura vigília
de flores de buganvília.
Ali a mentira não agita
aquilo que à carne grita
num resto de terra aderente

Na casa desta charada
onde sorriu-me o sorriso
um anjo de asa quebrada
sem um pingo de juízo,
conduziu-me em travessia
à chegada da saída,
onde o medo se esvazia!

Não sei se é o que esqueço
dentro da minha saudade!
Algo em mim sabe o endereço
da minha perplexidade
Canta a ave do sono, insone,
a brisa sopra reticente,
desculpe! Esqueci meu nome,
mas acho que era Gente.

&

MANHÃS
Artur da Távola

Manhãs indefinidas,
O Cisne de Tuonela
Vagueia na alma.
O vento está enigmático.

Manhãs sem sol,
Nem definição de vida,
Esparsas lembranças,
Atiçam o burlar deveres.

Manhãs molengas,
Somos todos interioridade,
Lembranças do ignoto
Sem alegria ou tristeza.

Manhãs brumosas
O céu indefinido.
Nenhuma cor predomina
Na alma estapafúrdia.

Manhãs ganhoperdidas
Na falta de vontade
E um torpor com algo de delícia
Pacifica a imposição do poema

Manhãs serenas
Nem preguiça nem ações
Espaço da alma em preparo,
Sem recados, alusões ou deveres.

Manhãs sorrateiras,
O bem e o mal em silêncio.
Uma dor que alivia
O susto de existir.

"Não me refiro ao olhar apaixonado. Falo de alguém. Falo do olhar que paralisa o outro e não se pode desligar. Que se apavora de adivinhar-se possivelmente feliz e se descobre em profundidade e espanto no poço do outro, no fundo do qual mora uma certeza nunca antes confirmada." - Artur da Távola

"Sentir é não ter necessidade de explicar o que se está sentindo. É olhar e perceber. É mais calar do que falar. Ou quando falar, jamais explicar: apenas afirmar."  - Artur da Távola

"Afinidade não é o mais brilhante, mas é o mais sutil, delicado e penetrante dos sentimentos. Não importa o tempo, a ausência, os adiantamentos, a distância, as impossibilidades."  - Artur da Távola

"Ver, com coração e olhos livres, o que ou quem nos foi amor, traz indizível sensação de bem." - Artur da Távola

"Compreender é perdoar por antecipação. Gostar não é apenas durante, é, sobre tudo, depois." - Artur da Távola

"É preciso saber dar a devida dimensão de tudo em vez de ser dimensionado pelo que acontece." - Artur da Távola

"Afinidade é um dos poucos sentimentos que resistem ao tempo e ao depois." - Artur da Távola

"A grandeza do amor está na impossibilidade de sua catalogação, cristalização, definição, congelamento em fórmulas, formas e fôrmas. Ele é tão amplo, misterioso e profundo que sempre está além de onde o colocamos. Sempre surpreende. Sempre é mais. É outro. Aparece diferente. Aumenta na hora de acabar. Diminui na hora de existir. De vez em quando, coincide. Enfada, se permanece. Assusta, se ameaça partir. Cansa na constância. Desanima na inconstância. Cresce, porém na constância. Vive de um estranhamento. Mas é carregado de afinidade." - Artur da Távola

"Freqüentemente sou compreendido por quem não me conhece e incompreendido por quem me conhece." - Artur da Távola

Muitos são bons de fazer conta. Alguns fazem métrica e rima com perfeição. Artur da Távola oferecia sábios recados a cada coração. Colocava música e poesia no viver...

Demonstrava "Afinidade" com os sentimentos. Escrevia para uma "mulher apaixonada" ou "para a mulher que perdeu seu amor". Para quem não tem namorado", sobre "amar bonito", sobre "Ser tímido" e "ser diferente.

É simples abordar um ponto de vista mas importa comentar a partir de um ponto de visão, o principio de toda compreensão. Artur da Távola era um mestre neste sentido. Comunicava-se, assim, de um modo pessoal com o leitor. Parecia saber do peso da ausência e da leveza do presente.

Compartilhava o valor da espera e da contemplação: "Amor platônico", "Amor maduro". Da atenção e da aceitação. O precioso entendimento de que a vida é passagem e encantamento, do "Saber ser livre" e buscar o 'novo'.

Amava o outono. Apreciava as flores. Sua "Ode aos Gatos é um tratado de percepção e sensibilidade.

Seu livro "Cada um no meu lugar" traz frases inesquecíveis, como o autor.

"Há algo que permanece em tudo que se separa. Esse algo é o que dói, mesmo quando a separação é, ou foi, o melhor caminho."

Artur da Távola (*)

AMOR MADURO
Artur da Távola

O amor maduro não é menor em intensidade.
Ele é apenas silencioso. Não é menor em extensão.
É mais definido colorido e poetizado.
Não carece de demonstrações: Presenteia com a verdade do sentimento.
Não precisa de presenças exigidas:
amplia-se com as ausências significantes.
O amor maduro tem e quer problemas, sim, como tudo.
Mas vive dos problemas da felicidade.
Problemas da felicidade são formas
trabalhosas de construir o bem, o prazer.
Problemas da infelicidade não interessam ao amor maduro.
Na felicidade está o encontro de peles, o ficar com o gosto da boca
e do cheiro do outro - está a compreensão antecipada, a adivinhação,
o presente de valor interior, a emoção vivida em conjunto,
os discursos silenciosos da percepção, o prazer de conviver,
o equilíbrio de carne e de espírito.
O amor maduro é a valorização do melhor do outro
e a relação com a parte salva de cada pessoa.
Ele vive do que não morreu, mesmo tendo ficado para depois,
vive do que fermentou criando dimensões novas
para sentimentos antigos, jardins abandonados, cheios de sementes.
Ele não pede, tem.
Não reivindica, consegue.
Não percebe, recebe.
Não exige, oferece.
Não pergunta, adivinha.
Existe, para fazer feliz.
O amor maduro cresce na verdade e se esconde a cada auto-ilusão,
basta-se com o todo do pouco. Não precisa e nem quer nada do muito.
Está relacionado com a vida e por isso mesmo é incompleto,
por isso é pleno em cada ninharia por ele transformada em paraíso.
É feito de compreensão, música e mistério.
É a forma sublime de ser adulto e a forma adulta de ser sublime e criança.
É o sol de outono: nítido, mas doce.
Luminoso, sem ofuscar.
Suave, mas definido.
Discreto, mas certo.

CURSO NOTURNO
Artur da Távola

Cansaço e caderno encardido
na luz errada, fio à mostra.
Dorida sala de aula.
Paredes cansadas de palavrão
Bancos melados ouvem
o professor ofegante
que idealiza salários
e um Brasil melhor
no guarda pó amargurado.
Lá fora, a rua é fragor
e antes das dez já deu vontade de trepar.

O pai ferroviário não desconfia
enquanto a mãe
passa a roupa da formatura
desde o primeiro ano.
O texto é difícil.
O tédio desaprende a atenção
e desprepara o saber.
As guerras púnicas são bocejo.

A fome fermentada em azia,
coadjuva o esforço de vir a ser.
Disputas perdidas de antemão
relegam a vida a planos secundários.
Resta o sonho do impossível
e a idealização do turno da manhã
com professores e louras alegres.
Tudo é Natal no turno da manhã.

Um sono e três assaltos
matemática entre fumaça
de ônibus humilhados
e geografia pelos trens da Central.
O desdentado grosseiro coça o saco.
Artistas abundam e desbundam
na capa dos cadernos.
Ninguém fala de Brahms
nem canta hinos a Manuel Bandeira.
O viado da turma já está ferido de morte.

Metade confia na vida e tudo é mérito.
A filha do pastor com medo da menstruação.
A caspa insulta alguns paletós.
Há gosto de sebo no pão dormido
e o espinhento toca bronha com dois dedos
disfarçando pelo bolso furado da calça.
O esforçado troca o direito ao jantar
por arroto de quibe ou pastel.
O rádio berra o rap
e a moça mastiga a goma da desesperança
num chiclete sem fim

"O amor é só poesia, tem que haver discernimento, pé no chão, racionalidade. Tem que saber que o amor pode ser bom pode durar para sempre, mas que sozinho não dá conta do recado.

O amor é grande, mas não são dois. Tem que saber se aquele amor faz bem ou não, se não fizer bem, não é amor. É preciso convocar uma turma de sentimentos para amparar esse amor que carrega o ônus da onipotência.

O amor até pode nos bastar, mas ele próprio não se basta.

Um bom Amor aos que já têm! Um bom encontro aos que procuram! E felicidades a todos nós!" - Artur da Távola

RESPOSTA À SUA CARTA
(Crônica de Artur da Távola)

A você que me escreveu na suposição de que sou melhor do que sou porque escrevo textos com os quais tem afinidade profunda, desejo dizer-lhe o seguinte:

Não exija muito de mim. Nem me creia melhor do que sou. Conhecer é "desilusionar" (embora possa ser, também, perdoar).

Por enquanto (e talvez para sempre), sou apenas um garimpeiro do Absoluto. Não me peça para definir.

Nem pergunte por que o escrevo com letra maiúscula. Quer a verdade? É por medo. Já sentiu medo e esperança ao mesmo tempo?

A gente tem mais medo (e mais esperança) daquilo que não conhece.

No fundo, é porque mais se teme a própria fantasia do que a realidade.

Esta, a gente enfrenta, a realidade. Já a fantasia, o imaginário, enquanto perduram, assustam muito.

A vida é um grande garimpo feito brincadeira pelo homem sério.

Garimpamos a terra em busca da verdade do homem. A da Justiça.

Garimpamos o Absoluto em busca do ouro da Verdade. Desta, só nos foi dado ter intuições, percepções, lampejos. A Verdade é a Infinitude. Porque a Infinitude é a Perfeição. Já nossa mente é finita como a vida, logo imperfeita.

A vida não é a Verdade. É mero espaço de tempo inserido entre Ela. Que está antes e depois. É flash que espocou no meio da Verdade e fulgura por breve tempo. A Verdade está no antes e no depois da vida. Durante esta, a Verdade aparece, existe, pode até salvar os homens: mas como o ouro do garimpo, sempre em pedaços.

O jeito é garimpar. Quem lhe pode garantir que a Verdade não nasça da trama íntima de nossos erros e os da própria natureza?

Não exija muito de mim.

Não jogue na minha cara as verdades do mundo. Estas eu sei. E o que doem, embora continuem encantando a minha esperança.

Não cobre do garimpeiro o ouro. Cobre-lhe a procura. A honesta procura. Por mais que saiba e por melhor que seja, o homem é apenas um garimpeiro e esperança de poucas respostas.

"Qualquer pessoa vacila diante da carga de responsabilidade implícita no ato de ser livre." - Artur da Távola

PAPO DISPERSIVO SOBRE A PAIXÃO
(Crônica de Artur da Távola)

As pessoas amam bem mais a expectativa do amor possível, que o amor propriamente dito. Daí a intensidade dos impulsos bloqueados, os que estão impedidos de expansão e movimento na direção do objeto amado.

Os "grandes amores" da literatura são grandes, não por serem amores, mas por serem impossíveis.

Já os grandes amores da vida real só quem sente é que sabe. A impossibilidade de dimensionar um impulso afetivo carrega de energia a fantasia. E esta se encarrega de dar dimensão ao que o exercício da relação, talvez, tirasse.

Na paixão impossível só estão as projeções do que idealizamos, pretendemos ou não conseguimos viver em nosso cotidiano. Daí ser fácil entender sua força, sua obsessiva presença na cabeça dos enamorados.

É por isso, aliás, que só é musa quem é inatingível.

Case-se com a sua musa e acordará com uma jararaca...

Case-se com quem ama e será feliz.

Quer se ver livre de uma paixão colossal? Vá viver com a pessoa objeto da paixão (observem, por favor, que não estou usando a palavra amor). Aliás, já está nos clássicos e, mesmo, antes destes, nos antigos: "A conquista enobrece e a posse avilta". Ou, como dizia Goethe: "Nas batalhas da paixão, ganha aquele que foge".

Quantas vezes as relações humanas terminam ou se interrompem sem terem esgotado o potencial de possibilidades adivinhadas, intuídas, sentidas. Aí, o que não se esgotou clama por vir à tona e, muitas vezes, ameaça ocupar (e às vezes ocupa, efetivamente) todo o "ego".

Não é por outra razão que o apaixonado é o maior dos egoístas.

Ao dedicar tudo ao objeto da paixão, está é alimentando a própria necessidade, seja de sofrimento, de idealização, de felicidade ou fantasia.

Entupido de impossibilidades, ele clama. E a isso muitos chamam amor.

Mas amor é coisa muito diversa...

Amor não clama nem reclama: amor dá.

Pesquisas:

 Wikipédia
e em vários outros sites.